Der fremde Sohn
Fremd unter den Eigenen
Vorwort
Nicht jede Fremde beginnt dort, wo die Grenzen der Heimat enden.
Es gibt eine Fremde, die härter ist als jene, die eine Linie auf der Landkarte zieht – eine Fremde, die keine Reise verlangt, keine neue Sprache voraussetzt, kein anderes Land braucht, in das wir aufbrechen könnten.
Eine Fremde, die im selben Haus wachsen kann, das unseren ersten Schrei gehört hat, zwischen Gesichtern, durch die allein wir die Welt kennengelernt haben, zwischen Namen, die unsere Zunge sich einprägte, bevor unser Verstand sie begriff.
Man kann an einem Tisch mit den Seinen sitzen, Brot mit ihnen teilen, Erinnerungen, Feste, Trauer – und nach langen Jahren scheinbarer Vertrautheit entdecken, dass das, was einem am meisten fehlt, weder das Essen war noch die Geborgenheit noch ein schützendes Dach, sondern jemand, der einen wirklich hört.
Dies ist kein Roman über eine schlechte Familie, keiner über einen ungerechten Vater, keiner über einen aufrührerischen Sohn.
Es ist ein Roman über Menschen.
Über Menschen, die einander aufrichtig liebten, ohne doch immer zu wissen, wie man dieser Liebe eine Sprache gibt, die ihr gerecht wird.
Über Väter, die glaubten, ihre Angst um die Kinder gebe ihnen das Recht, den Weg an ihrer statt zu wählen.
Über Söhne und Töchter, die glaubten, jede Meinungsverschiedenheit müsse zwangsläufig in Bruch enden.
Und über eine Gesellschaft, die viele Antworten geerbt hat, bevor sie lernte, ihre Fragen zu stellen.
Auf diesen Seiten wird niemand vollkommen unschuldig sein, und niemand vollkommen schuldig in jenem absoluten Sinn; denn der Mensch ist größer als sein schlimmster Fehler, so wie er größer ist als sein schönster Augenblick.
Was wir von unseren Familien erben, sind nicht nur Namen und Gesichtszüge, sondern auch Denkweisen, die angesammelte Angst ganzer Generationen, Bilder von Gut und Böse, die uns gezeichnet wurden, bevor wir sie selbst wählen konnten, Vorstellungen von Gehorsam und Freiheit, das, wonach zu fragen erlaubt ist, und das, worüber allein schon nachzudenken verboten bleibt.
Und vielleicht ist es nicht die Meinungsverschiedenheit mit den Seinen, die einen Menschen am meisten erschöpft, sondern die Entdeckung, in einem späten Augenblick des Lebens, dass die Sprache, die er mit ihnen gelernt hat, nicht mehr ausreicht, um auszudrücken, woran er inzwischen glaubt.
Dieser Roman sucht keinen Sieger.
Er will keine Generation zugunsten einer anderen verurteilen, keine Autorität durch eine andere ersetzen, keine Gewissheit gegen eine andere eintauschen.
Er sucht etwas Bescheideneres – und zugleich weit Schwierigeres:
dass Menschen lernen, ihre Unterschiede zu leben, ohne dabei ihre Menschlichkeit zu verlieren.
Man hat oft gesagt, Häuser würden aus Steinen gebaut.
Doch die Erfahrung lehrt uns, dass die wahren Häuser aus Zuhören gebaut werden, und dass die höchsten Mauern nicht jene aus Beton sind, sondern jene, die aus Vorurteilen errichtet werden, aus Angst und aus Missverständnis.
Vielleicht finden manche Leser in diesem Roman Züge ihres eigenen Hauses wieder, andere vielleicht etwas von sich selbst, und manche entdecken womöglich, dass der, den sie einst für einen Gegner hielten, nichts war als ein Mensch, der auf seine eigene, unvollkommene Weise versuchte, das zu schützen, was er liebt.
Sollte der Leser diese Reise beenden mit weniger Gewissheit über seine eigenen Urteile, mit größerer Fähigkeit zuzuhören, mit einem weiteren Herzen für jene, die anders denken als er, dann hat dieser Roman vielleicht sein Ziel erreicht.
Denn das Größte, was einer Familie, einer Gesellschaft, dem Menschen selbst widerfahren kann, ist nicht, dass der Unterschied verschwindet …
sondern dass er lernt, aus ihm einen Anfang des Verstehens zu machen – und keinen Grund für Fremdheit.
Der erste Entwurf zu diesem Werk entstand im Sommer 2008 in der Stadt Homs; vollendet habe ich ihn später in meinem Haus in Douma. Während meines Aufenthalts in Deutschland habe ich den Text dann noch einmal von Grund auf neu geschrieben – in einem gänzlich neuen Stil.
Numan Albarbari
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