Das Vermächtnis der
(Feuersbrunst)=(Al-Hariqa)
Zwanzigstes Kapitel
1.
Die beiden Wagen erreichten den Rand des Feuersouks, mitten in einem Chaos, das keine Grenzen mehr kannte: Löschfahrzeuge standen dicht an dicht, so eng die schmalen Gassen es zuließen, Männer schleppten schwere Schläuche durch die Menge, und über den alten Dächern stiegen Wolken schwarzen Rauchs auf, die einen Teil des damaszenischen Abendhimmels verschluckten. Der Geruch des Brennens – Holz, Stoff, Gewürze, zu einem einzigen bitteren Atem verschmolzen – trug sich weit über die Stadt, während von allen Seiten die Sirenen einander riefen. Manche Händler weinten lautlos, während vor ihren Augen eine jahrhundertealte Geschichte sich in Rauch verwandelte.
Adnan sprang aus dem Wagen und lief zur Absperrung. „Sie können hier nicht durch, mein Herr!“, rief ein junger Polizist und streckte den Arm aus. „Meine Freunde sind dort drin! Hasan und Faris!“, schrie Adnan, während die Panik in seiner Stimme wuchs.
2.
Er sah Hasan zwischen den verstörten Ladenbesitzern stehen, unverletzt, doch das Gesicht schwarz von Ruß. Er stürzte auf ihn zu. „Hasan! Geht es dir gut?“ – „Adnan! Gott sei gedankt. Ja – aber Faris ist noch drinnen. Er wollte zurück, um eine Kiste zu holen, und es sind schon viele Minuten vergangen, seit wir ihn zuletzt gesehen haben!“
3.
Mit zitternder Hand deutete Hasan auf eine Gasse, aus der dichter Rauch aufstieg. „Da kannst du nicht hinein, das Feuer breitet sich zu schnell aus!“ Doch Adnan, ohne einen Moment zu zögern, lief in die Gasse, an der Absperrung vorbei, während Lina hinter ihm herrief: „Herr Rafii!“ – ihre Stimme aber ging im Lärm verloren.
4.
Er lief durch den Rauch, das Hemd vor Mund und Nase gepresst, die Augen tränend, kaum etwas vor sich erkennend. Und da, wie von selbst, erwachte in ihm eine Erinnerung, die tiefer saß als der Verstand – eine Erinnerung des Körpers, aus den Tagen seiner Jugend, an jede Biegung dieser Gassen. Er folgte ihr. Er erreichte Faris’ Laden, dessen Holzdecke am hinteren Ende schon Feuer gefangen hatte. „Faris!“, rief er und stieß die halb geöffnete Tür auf.
Ein schwacher Husten. Er tastete sich zwischen umgestürzten Regalen voran, bis er Faris fand, in der Ecke liegend, halb ohne Bewusstsein – und dennoch umklammerten seine Hände eine kleine Metallkiste, hielten sie fest, selbst in diesem Zustand zwischen Wachen und Fortgehen.
5.
„Faris! Wir müssen jetzt hier raus!“ Faris öffnete die Augen, mühsam. „Die Papiere… Papiere meines Vaters… ein letzter Brief, den Hadsch Taufiq hinterlassen hat, ich habe dir nie davon erzählt…“ – „Das erzählst du mir später, jetzt müssen wir hinaus!“ Adnan half ihm auf die Beine, die Kiste in der freien Hand, während über ihnen die Decke zu ächzen begann. Sie stürzten zur Tür – und erreichten endlich die Gasse, die freie Luft.
6.
Kaum zwanzig Schritte weiter, hinter ihnen ein dumpfes Krachen: ein Teil des Dachs war eingestürzt. Die Feuerwehrleute eilten heran, überrascht, die beiden aus eigener Kraft herauskommen zu sehen, und brachten sie zum Rettungswagen. Lina lief ihnen entgegen, Tränen auf dem Gesicht, und umschlang Adnan fest. „Du warst fast ohne Besinnung – was ist in dich gefahren?!“
7.
„Ich konnte ihn nicht dort lassen, Lina.“ Seine Stimme war rau vom Rauch. Faris saß am Rand des Rettungswagens, die Sauerstoffmaske vor dem Gesicht, und reichte Adnan die Kiste. „Nehmen Sie sie, Herr Adnan. Mein Vater hat sie getrennt von der ersten Kiste aufbewahrt – weil Hadsch Taufiq ihm gesagt hat, dies sei, seine Worte, ‚das letzte wahre Wort, das ich Adnan sagen werde. Danach wird kein Wort mehr kommen.‘“
8.
Mit zitternden Fingern öffnete Adnan die Kiste und fand darin einen einzigen Umschlag, versiegelt mit rotem Wachs, das noch niemand gebrochen hatte, beschriftet in Hadsch Taufiqs zittriger Schrift: „Für Adnan, und für Adnan allein – wenn er endlich alles andere verstanden hat, und wenn er bereit ist für die letzte verbliebene Wahrheit.“
9.
Erst nach einer weiteren Stunde hatten die Löschtrupps das Feuer unter Kontrolle, Faris’ Laden schwer beschädigt, Hasans nur zum Teil. Adnan saß am Rand des Bürgersteigs, den Umschlag in den Händen, und dachte an all die Wege, die ihn bis zu diesem Augenblick geführt hatten: ein rätselhafter Brief in Frankfurt, eine Reise über Beirut nach Damaskus, das Geständnis seiner Mutter, ein Prozess, der Fäden freilegte, die er für begraben gehalten hatte – und nun dieses Feuer, das beinahe die letzte greifbare Erinnerung an seinen Lehrer verschluckt hätte. Er wusste noch nicht, dass die Worte hinter jenem roten Wachs ihm die Antwort geben würden, nach der er vierzig Jahre gesucht hatte – eine Antwort, schwerer und tiefer, als er sich je hätte vorstellen können.