Herzen zwischen zwei Abschieden
[Dreiundzwanzigstes Kapitel]
Ein Jahr nach ihrer Ankunft begann der Streit zwischen Ronahi und Hozan eine tiefere Form anzunehmen als die bloße Frage nach einem Kindernamen. Ronahi bemerkte, dass Hozan die meiste Zeit in kurdischer politischer Arbeit verbrachte – Versammlungen, Demonstrationen, Treffen mit anderen Aktivisten –, während sie selbst sich auf ganz andere Weise in ihr neues Leben vertiefte: Arbeit, deutsche Freunde, ein wachsendes Bedürfnis, sich in die örtliche Gemeinschaft einzubringen.
Hozan war in diesem Jahr zu einem bekannten Gesicht in den kurdischen Kreisen der Stadt geworden, half kulturelle und politische Veranstaltungen zu organisieren, wurde eingeladen, bei verschiedenen Anlässen über die Sache seines Volkes zu sprechen. Ronahi hatte anfangs echten Stolz auf dieses Engagement empfunden, doch der Stolz begann sich allmählich in ein Gefühl der Einsamkeit zu verwandeln – besonders an jenen Abenden, die sie allein mit Diyar verbrachte, während Hozan von einer Versammlung zur nächsten zog.
Eines Abends, als er spät von einem weiteren politischen Treffen nach Hause kam, sagte sie zu ihm:
— Hozan, ich habe das Gefühl, wir leben hier zwei vollkommen getrennte Leben. Ich versuche, ein neues Leben aufzubauen, und du lebst noch immer mit deinem ganzen Sein in der Sache, die wir doch – geografisch wenigstens – hinter uns gelassen haben.
Hozan sagte, mit deutlicher Abwehr:
— Die kurdische Sache endet nicht, nur weil wir Syrien geografisch verlassen haben, Ronahi. Wir haben hier eine seltene Chance, der Stimme unseres Volkes an einem freien Ort Gehör zu verschaffen, und ich verstehe nicht, wie du von mir verlangen kannst, das aufzugeben, nur um mich in eine neue Gesellschaft einzufügen.
Ronahi sagte, mit angestauter Enttäuschung:
— Ich verlange nicht, dass du deine Sache aufgibst. Aber ich verlange, dass wir auch ein gemeinsames Leben haben – dass die Sache nicht zu deiner eigentlichen Ehefrau wird, während Diyar und ich nur noch ein Anhängsel deines Lebens sind.
In den folgenden Wochen spitzte sich der Streit zu, und beide spürten eine wirkliche Entfernung voneinander – nicht aus gegenseitiger Abneigung, sondern aus einer tiefen Verschiedenheit der Prioritäten, die vor der Emigration nicht in dieser Deutlichkeit sichtbar gewesen war.
Hozan versuchte anfangs, seine Treffen auf Ronahis Bitte hin zu reduzieren, doch nach wenigen Wochen spürte er eine echte innere Enge, als verrate er einen wesentlichen Teil seiner selbst.
— Ich habe das Gefühl, mich selbst zu ersticken, wenn ich meine politische Arbeit zurückfahre, Ronahi. Das ist ein Teil von mir, den ich nicht leicht aufgeben kann, selbst wenn es bedeutet, dich zufriedenzustellen.
Ronahi sagte, mit schmerzhafter Aufrichtigkeit:
— Und ich habe das Gefühl zu ersticken, wenn ich dich darum bitte, als würde ich verlangen, dass du ein anderer Mensch wirst. Das will ich nicht, Hozan. Aber ich will auch nicht den Rest meines Lebens in diesem Gefühl der Einsamkeit verbringen.
Eines Tages saß Ronahi mit ihrer Freundin Delschad zusammen, die ihr einst bei der Frage von Diyars Namen geholfen hatte, und teilte ihr diese wachsende Unruhe.
Delschad sagte, mit der Offenheit einer engen Freundin:
— Ronahi, hast du daran gedacht, dass dieser Streit sich vielleicht nicht lösen lässt, und dass ihr beide über getrennte Wege nachdenken müsst?
Ronahi war von diesem direkten Vorschlag erschrocken, doch sie dachte ernsthafter darüber nach, als sie selbst erwartet hätte.
— Ich habe noch nicht ernsthaft über eine Trennung nachgedacht. Aber ich gebe zu, dass mich der Gedanke in den letzten Wochen zu verfolgen beginnt.
Delschad fragte sie, sanft:
— Was hindert dich daran, das offen mit Hozan anzusprechen?
Ronahi überlegte lange, bevor sie antwortete:
— Ich fürchte, er könnte sich verraten fühlen – dass ich eine Trennung verlange, während er glaubt, das Richtige zu tun für eine Sache, an die er aufrichtig glaubt. Ich möchte nicht, dass er das Gefühl hat, ich würde ihn für seinen Glauben bestrafen.
Delschad sagte mit Weisheit:
— Verlang die Trennung nicht als Strafe, sondern als Wahrheit. Sag ihm, dass deine Liebe zu ihm sich nicht verändert hat, dass eure Lebenswege sich aber auseinanderzubewegen begonnen haben – und das ist niemandes Schuld, sondern eine Wirklichkeit, der man ehrlich begegnen muss, statt in einer Beziehung zu verharren, die euch beide allmählich erschöpft.
Nach schwierigen, sich wiederholenden Gesprächen kamen Hozan und Ronahi zu einer gemeinsamen Erkenntnis: Beide liebten und achteten den anderen noch immer, doch ihre Lebenswege hatten begonnen, sich grundlegend zu trennen – nicht aus Verrat oder absichtlicher Vernachlässigung, sondern aus einem echten Unterschied darin, wie jeder von ihnen den Sinn des neuen Lebens im Exil verstand.
Hozan sagte, in einem für sie beide ungewöhnlich ruhigen Gespräch:
— Ich glaube, ich verstehe jetzt endlich, was du mir seit Monaten zu sagen versuchst. Ich habe mich entschieden, hier zu leben, als wäre ich noch immer mitten im Kampf, während du dich entschieden hast, ein ganz neues Leben aufzubauen. Beide Entscheidungen sind legitim, aber sie lassen sich nicht mühelos zu einem gemeinsamen Haus zusammenfügen.
Ronahi sagte, mit stiller Trauer:
— Ich glaube, du hast recht. Ich will nicht von dir verlangen, deine Sache aufzugeben, und ich will auch nicht selbst auf meinen Wunsch verzichten, hier ein neues Leben aufzubauen. Vielleicht bedeutet das, dass wir zwei getrennte Wege brauchen, statt einen einzigen Weg, zu dem wir uns zwingen.
Nach Wochen des aufrichtigen, schmerzhaften Gesprächs entschieden sich die beiden für eine einvernehmliche Trennung, ohne Feindschaft oder gegenseitige Vorwürfe. Sie einigten sich darauf, Diyar gemeinsam großzuziehen, im Wechsel zwischen ihren beiden Wohnungen, und dass jeder von ihnen trotz der Trennung im Leben ihres Sohnes präsent bleiben würde.
Die Entscheidung war für beide schwer, besonders als sie ihre Familien in Qamischli über emotional aufreibende Videoanrufe informieren mussten – eine Trennung war in ihrer Herkunftsgesellschaft weder üblich noch leicht akzeptiert. Doch beide fanden, überraschend, mehr Verständnis bei ihren Eltern, als sie erwartet hatten – Eltern, die selbst durch die Jahre von Krieg und Vertreibung viele Schwierigkeiten durchlebt und begriffen hatten, dass sich die Maßstäbe, nach denen man Ehe und Trennung beurteilt, zwangsläufig ändern, wenn sich die Umstände so grundlegend verändern.
Hozan sagte in einer letzten Sitzung mit einem auf Familienrecht spezialisierten Anwalt, der ihnen half, eine ausgewogene Sorgerechtsvereinbarung zu formulieren:
— Ich möchte, dass Diyar mit zwei Sprachen und zwei Identitäten aufwächst, nicht mit einer Identität, die die andere auslöscht. Ich werde ihm Kurdisch beibringen und die Geschichte unseres Volkes, und Ronahi wird ihm zeigen, wie man offen in dieser neuen Gesellschaft lebt.
Ronahi sagte, dankbar für diese seltene Übereinkunft:
— Genau das wollte ich auch, Hozan. Dass wir beide gute Eltern für ihn bleiben, auch wenn wir keine Ehepaar mehr sind.
Der Anwalt fügte hinzu, während er die Einzelheiten der Vereinbarung mit ihnen durchging:
— Ich sehe in meiner Arbeit viele schmerzhafte Scheidungsfälle. Was ihr beide heute tut, ist selten: das Wohl des Kindes über jeden Wunsch nach Vergeltung oder Rechthaben zu stellen. Das wird Diyars Wechsel zwischen den beiden Wohnungen sehr viel leichter machen, als sich das viele unter solchen Umständen vorstellen können.
Monate nach der Trennung traf Ronahi Hozan in einem öffentlichen Park, um ihm Diyar für sein zugeteiltes Wochenende zu übergeben, und bemerkte eine Veränderung an ihm: Er wirkte ruhiger und erzählte ihr, dass er, ermutigt von einem neuen Freund, den er kennengelernt hatte, nun auch an rein sozialen, nicht-politischen Aktivitäten teilnahm.
Hozan sagte, aufrichtig:
— Nach unserer Trennung habe ich begriffen, dass ein Teil meines anhaltenden Zorns eine Flucht war – eine Flucht davor, mich meinem persönlichen Leben hier zu stellen, nicht reine Hingabe an die Sache. Ich finde jetzt eine bessere Balance zwischen beidem.
Ronahi lächelte, glücklich über diese Entwicklung, trotz des Schmerzes, der jede Trennung begleitet, so einvernehmlich sie auch sein mag:
— Ich freue mich, dass du dieses Gleichgewicht gefunden hast, Hozan. Diyar hat das Glück, einen Vater zu haben, dem seine Sache am Herzen liegt – aber auch das Glück, einen Vater zu haben, der lernt, sein eigenes Leben in Frieden zu leben.
Hozan fragte sie, mit derselben Aufrichtigkeit:
— Und du? Wie fühlst du dich in diesem neuen Kapitel deines Lebens?
Ronahi dachte kurz nach, bevor sie antwortete:
— Manchmal spüre ich echte Trauer, denn eine Trennung ist keine leichte Entscheidung, wie einvernehmlich sie auch sei. Aber ich spüre auch eine Erleichterung – dass ich mich nicht länger zu einem Leben zwinge, das nicht mehr zu mir passt, und dass ich meine Zukunft hier aufbauen kann, ohne das ständige Schuldgefühl gegenüber einer Sache, die ich nicht mehr auf dieselbe Weise ins Zentrum meines Alltags stelle.
Ein Jahr nach der Trennung saß Ronahi mit Diyar zusammen, der inzwischen zwei Jahre alt war und begann, seine ersten Worte in zwei Sprachen zu sprechen: kurdische Worte, die er von seinem Vater an den Wochenenden lernte, und deutsche Worte, die er aus der Kita und von seinen neuen Freunden aufschnappte.
Ronahi sagte zu ihrer Freundin Delschad, während beide zusahen, wie Diyar im Park spielte:
— Ich glaube, wir haben trotz allem Schmerz die richtige Entscheidung getroffen. Diyar wächst mit der Liebe von uns beiden auf, nicht mit einem kalten Krieg zwischen zwei zerstrittenen Eltern unter einem Dach.
Delschad lächelte und sagte:
— Das ist die reifste Form von Liebe, die ich gesehen habe, seit wir hier angekommen sind: dass Eltern das Glück ihres Kindes über ihren Wunsch stellen, vor anderen als erfolgreiches Paar dazustehen.
Delschad fragte sie, mit freundlicher Neugier:
— Und hast du an die Zukunft gedacht? An die Möglichkeit, eines Tages jemand Neuen kennenzulernen?
Ronahi lächelte ein ruhiges Lächeln, fern von jedem scharfen Schmerz:
— Vielleicht, eines Tages. Aber jetzt konzentriere ich mich darauf, zuerst meine eigene Stabilität aufzubauen, eine präsente Mutter zu sein und eine Frau, die sich selbst gut kennt, bevor ich an eine neue Beziehung denke. Aus dieser ganzen Erfahrung habe ich gelernt, zuerst zu wissen, was ich selbst will, statt mich aus bloßer Angst vor der Einsamkeit in eine Beziehung zu flüchten.
Delschad sah ihre Freundin bewundernd an:
— Das ist echte Weisheit, Ronahi. Teuer erkauft – aber sie wird lange bei dir bleiben.
In diesem Moment lief Diyar auf seine Mutter zu, eine kleine Blume in der Hand, die er im Park gepflückt hatte, und sagte in jener erstaunlich mühelosen Mischung aus kurdischen und deutschen Worten, die er zu beherrschen begann:
— Mama, gul für dich! (das heißt: Das ist eine Blume für dich!)
Ronahi lachte, ein Lachen voll echter Freude, und umarmte ihren Sohn warm. Sie spürte, dass dieses einfache Bild – ein Kind, das zwei Sprachen mit vollkommener Selbstverständlichkeit vereint – alles zusammenfasste, was sie und Hozan trotz aller Schwierigkeiten des Weges für ihn hatten aufbauen wollen: eine Identität, reich an ihrer Vielfalt, nicht zerrissen von ihrem Widerspruch.
Herzen zwischen zwei Abschieden 24
Leave a Reply