Herzen zwischen zwei Abschieden
Achtundzwanzigstes Kapitel
Drei Jahre waren vergangen seit jenem ersten Streit mit Claudia um die Unterschrift auf dem Formular für den Sprachkurs, als Abu Khalid nun in einem großen Saal der städtischen Universität stand und zusah, wie seine Tochter Sarah ihr Pharmaziestudium mit Auszeichnung abschloss – dasselbe Fach, zu dem Umm Khalid sie ermutigt hatte, nachdem sie selbst Jahre zuvor das Vertrauen zurückgewonnen hatte, eine neue Sprache zu lernen.
Zwischen den Angehörigen der Absolventen aus so vielen verschiedenen Ländern sitzend, erinnerte sich Abu Khalid an jenen ersten Tag, an dem er am Fenster seines Zimmers gestanden und beobachtet hatte, wie seine Frau den Garten durchquerte, auf dem Weg zu ihrer ersten Sprachstunde, voller Angst vor allem, was neu war. Diese Angst erschien ihm jetzt so fern, als gehöre sie einem anderen Leben, das ein anderer Mann gelebt hatte.
Abu Khalid setzte sich neben seine Frau, die inzwischen halbtags als Assistentin in einer Arztpraxis arbeitete und dabei jenes Deutsch benutzte, das sie sich in den schweren ersten Monaten mühsam erkämpft hatte. Er sah sie an, mit einem Stolz, den er nicht zu verbergen vermochte:
— Wer hätte gedacht, Umm Khalid, dass wir eines Tages hier sitzen würden, um zuzusehen, wie unsere Tochter die Universität abschließt?
Umm Khalid lächelte, die Freudentränen kaum zurückhaltend:
— Ich hätte mir das nie vorstellen können, ehrlich gesagt. Aber ich hätte mir auch nie vorstellen können, dass ich einmal mit Sicherheit Deutsch sprechen würde, vor Patienten in einer Praxis. Alles auf diesem Weg ist größer geworden als unsere ersten Vorstellungen – im Guten wie im Schweren.
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Nach der Feier versammelte sich die ganze Familie in einem kleinen Restaurant, und Abu Khalid erinnerte sich, laut und vor seinen vier Kindern, an jene schwierigen ersten Tage:
— Erinnert ihr euch, wie ich mich damals weigerte, dass eure Mutter das Formular für den Sprachkurs unterschreibt? Ich glaubte, ich beschütze sie mit dieser Entscheidung. Heute weiß ich, dass ich selbst eines der größten Hindernisse auf ihrem Weg war.
Umm Khalid sagte, mit einer Wärme, die diesem Eingeständnis die Schärfe nahm:
— Aber du hast gelernt, Abu Khalid. Das zählt mehr, als von Anfang an vollkommen zu sein.
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Ihr jüngster Sohn, inzwischen sechzehn und mitten in der Pubertät, stellte eine Frage, die er sich Jahre zuvor nicht getraut hätte zu stellen:
— Vater, bereust du etwas von unserem Weg hierher?
Abu Khalid dachte lange nach, bevor er mit seltener Offenheit antwortete:
— Ich bereue mein anfängliches Zögern, all die Male, in denen ich dem Fortschritt meiner Familie im Weg stand, statt sie zu tragen. Aber ich bereue nicht, an manchen unserer Grundwerte festgehalten zu haben – dieses Festhalten hat mir geholfen, mich selbst zu bleiben inmitten all dieser Veränderung, statt vollständig darin aufzugehen.
Der Sohn fragte weiter, mit wachsender Neugier:
— Und glaubst du, meine Schwestern werden sich, bei aller Freiheit, die sie hier haben, von unseren ursprünglichen Werten entfernen?
Abu Khalid lächelte, den ganzen Weg vor Augen, den er zurückgelegt hatte, um diese Frage überhaupt zu verstehen:
— Diese Angst hatte ich am Anfang oft, mein Sohn. Aber ich habe gelernt, dass wahre Werte sich nicht erzwingen lassen, sondern durch Vorbild und Liebe wurzeln. Eure Schwestern tragen unsere Werte in sich, auch wenn die äußere Form ihres Lebens anders aussieht als das Leben ihrer Großmütter in Deir ez-Zor.
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Am nächsten Tag besuchte Abu Khalid, auf Einladung von Sarah, das Büro von Scheich Abu Suleiman, den einst George kennengelernt hatte – Abu Khalid selbst war inzwischen seit zwei Jahren ein regelmäßiger Teilnehmer offener religiöser Gesprächskreise, auf der Suche nach einem tieferen Verständnis für ein neues Gleichgewicht zwischen seinen Traditionen und seinem neuen Leben.
Abu Khalid sagte zum Scheich, ganz aufrichtig:
— Ich fühle mich wie ein völlig anderer Mann als jener, der vor Jahren hier ankam. Manchmal fürchte ich, einen großen Teil meines früheren Ichs auf diesem Weg der Veränderung verloren zu haben.
Der Scheich sprach mit Weisheit:
— Abu Khalid, die Frage ist nicht, ob du dich verändert hast – Veränderung ist unausweichlich für jeden, der eine solche Erfahrung durchlebt. Die Frage ist: Kennst du noch deine Grundwerte, auch wenn sich die Form ihrer Anwendung gewandelt hat? Wenn deine Antwort Ja lautet, dann hast du dich nicht verloren, sondern bist gewachsen.
Abu Khalid fragte, mit aufrichtiger Neugier:
— Und wie erkenne ich den Unterschied zwischen gesunder Veränderung und vollständigem Auflösen?
Der Scheich antwortete:
— Gesunde Veränderung macht dich fähiger zu lieben und dich denen zu geben, die um dich sind. Vollständiges Auflösen lässt dich das Gefühl dafür verlieren, wer du eigentlich warst – selbst dir selbst gegenüber. Nach dem, was ich heute an dir sehe, Abu Khalid, glaube ich, du bist der ersten Art weit näher.
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Monate später, bei einem kurzen Besuch bei Kinans und Rimas Familie anlässlich eines gemeinsamen religiösen Feiertags, saßen Abu Khalid und Kinan zusammen und tauschten ihre Geschichten aus, die einander erstaunlich ähnelten, trotz ihrer unterschiedlichen religiösen Herkunft.
Kinan sagte, mit einem verstehenden Lächeln:
— Es scheint, wir beide haben fast denselben Weg zurückgelegt: vom starren Festhalten an jedem alten Detail hin zu einem neuen Gleichgewicht, das den Kern bewahrt, ohne an der Form zu erstarren.
Abu Khalid antwortete mit Bewunderung:
— Ich glaube, das ist das Schicksal jedes Menschen unserer Generation, der ausgewandert ist, Kinan. Entweder wir lernen dieses Gleichgewicht, oder wir verlieren entweder unser altes Ich oder unsere neuen Kinder.
Er fügte hinzu, ganz aufrichtig:
— Weißt du, was mich auf diesem Weg am meisten erstaunt hat? Dass Männer wie du, aus einer religiösen Herkunft, die sich völlig von meiner unterscheidet, genau verstehen, was ich fühle. Vielleicht ist auch das eine Lehre, die ich hier gelernt habe: dass die menschliche Erfahrung der Veränderung sich mehr ähnelt, als sie sich unterscheidet, gleich welcher Religion oder Konfession man angehört.
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Am Abend saß die ganze Familie um den Esstisch versammelt, Abu Khalid, Umm Khalid und ihre vier Kinder, und sprach über die Zukunft: Sarah, die bereits plante, eine eigene Apotheke zu eröffnen; der zweite Sohn, der sich für ein Ingenieurstudium entschieden hatte; die jüngste Tochter, die inzwischen fließender Deutsch sprach als ihre eigenen Eltern; und der jüngste Sohn, der langsam ernsthaft über seine akademische Zukunft nachzudenken begann.
Abu Khalid sagte mit einer Stimme, die selten gewordene Zufriedenheit trug:
— Ich glaube, wir haben, trotz aller Schwierigkeiten, hier etwas Wirkliches aufgebaut. Es ist nicht dieselbe Kopie des Lebens, das wir in Deir ez-Zor kannten, aber es ist ein Leben, das man auf seine eigene Weise mit Stolz tragen kann.
Umm Khalid lächelte und griff unter dem Tisch nach der Hand ihres Mannes:
— Und ich bin auch stolz auf dich, Abu Khalid. Der Mann, der sich vor Jahren weigerte, ein kleines Blatt Papier zu unterschreiben, ist heute ein Vater, der seine Töchter grenzenlos in ihren Träumen bestärkt.
Abu Khalid blickte auf seine vier Kinder rings um sich und sprach mit einer Einsicht, die er sich mühsam über lange Jahre erworben hatte:
— Geht, baut euer Leben, wie ihr es wollt. Ich werde immer hier sein, euch tragend, auch wenn ihr Wege wählt, an die ich selbst nie gedacht hätte. Das ist das Mindeste, was ich euch nach all den Lehren schulde, die ihr mir gegeben habt – nicht ich euch.
Herzen zwischen zwei Abschieden 29
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